Queste furono le parole che mio padre mi rivolse, con il volto impassibile e una birra in mano. Per anni avevo represso la mia rabbia, vincolato dalla promessa fatta a mia madre assente di prendermi cura di loro. Ma in quel momento, sentendo la mia vita troncata e servita su un piatto d’argento, qualcosa dentro di me finalmente si spezzò.
Risi. Una risata forte e isterica che echeggiò nella silenziosa sala da pranzo. Poi lo guardai dritto negli occhi e dissi: “No. Mi impegno al 100% e me ne vado. E voi due potete pagare le vostre bollette. È semplicissimo.”
Mi chiamo Esteban, ho ventisette anni e questa è la storia di come ho smesso di essere una macchina per fare soldi e ho iniziato a esserlo.
Sono cresciuto in una casa con pareti sottili, dove le risate di mio padre con i suoi amici e le telefonate notturne di mia sorella erano la colonna sonora della mia stanchezza. Mia madre, infermiera, partì per un lavoro meglio pagato in Europa quando avevo quindici anni. Mi promise che sarebbe stato temporaneo. “Prenditi cura di tuo padre e di tua sorella”, mi disse prima di andarsene. “Ora sei l’uomo di casa”.
Come uno sciocco, ho preso quelle parole come legge.
Passarono gli anni. Le sue visite divennero rare. A diciotto anni, senza soldi per l’università, iniziai a lavorare in una fabbrica di imballaggi. Otto ore al giorno a sigillare scatole per il salario minimo. Ogni giorno di paga, davo l’intero assegno a mio padre. Era per la casa, diceva. Affitto, cibo, bollette.
Ma c’era una cosa che non mi sembrava mai giusta. Mia sorella minore, Claudia, ventitré anni, non contribuiva con un solo centesimo. Lavorava part-time in un negozio di abbigliamento, ma i suoi soldi se li spendeva in abiti firmati, ingressi in discoteca e serate con gli amici. Io tornavo a casa puzzando di sudore e polvere di fabbrica, e lei rientrava profumata di profumo e libertà.
“Oh, Esteban, non essere un rompiscatole”, diceva, alzando gli occhi al cielo se gli chiedevo di lavare anche solo un piatto. “È per questo che sei qui.”
Mio padre, Gustavo, era una storia diversa. Dopo che mia madre iniziò a mandarmi soldi, lasciò il suo lavoro di meccanico e non ne cercò mai un altro. Divenne un esperto nello spendere il mio stipendio. Tornavo a casa e lo trovavo in giardino, circondato da bottiglie di birra vuote, a ridere con i suoi amici.
“Papà, non posso coprire tutto”, supplicava.
Mi ha solo rivolto un sorriso beffardo. “Esteban, sei giovane e forte. Ho fatto la mia parte. Ora è il momento di godermi la vita. E tua sorella? È la mia principessa. Non le chiederò di lavorare fino allo sfinimento come fai tu.”
Ho represso la mia rabbia, anno dopo anno, vincolato da quella promessa fatta a mia madre.
Ma le cose cominciarono a cambiare. Diventai bravo nel mio lavoro. Nel giro di cinque anni, passai dalla fabbrica all’ufficio, passando da responsabile dell’inventario a responsabile delle operazioni. Il mio stipendio era sette volte superiore a quello iniziale. Erano più soldi di quanti avessi mai sognato, ma non glielo dissi mai. Sapevo che se l’avessero scoperto, mi avrebbero spremuto fino all’ultima goccia. Così continuai a dare loro la stessa cifra di sempre e versai segretamente il resto in un conto di risparmio di cui nessuno sapeva nulla.
La mia vita a casa è rimasta la stessa. Dormivo in una stanzetta con un letto cigolante. Claudia aveva la stanza più grande con una TV nuova, che, ovviamente, avevo pagato io. Mio padre continuava le sue notti da ubriaco. “Esteban, prendimene un altro dal frigo”, ordinava senza nemmeno guardarmi. E io, come un’idiota, obbedivo.
Il giorno in cui tutto cambiò iniziò con un errore. Era venerdì e avevo lasciato la mia busta paga stampata sulla scrivania, in bella vista.
Quando tornai a casa, trovai Claudia nella mia stanza, che agitava il giornale in mano, con gli occhi spalancati in un misto di sorpresa e pura avidità.
“È questo che ti pagano?” urlò. “Stephen, stai guadagnando una fortuna e ci stai dando le briciole! Come osi!”
Cercai di mantenere la calma. “Claudia, quei soldi sono miei. Pago tutto in questa casa. Voi due non contribuite per niente. Cosa vuoi di più?”
Rise come se le mie parole fossero assurde. “La tua? Questa è una famiglia, Esteban. Quello che guadagni è per tutti. Lo dirò a papà.”
Quella sera, mio padre mi chiamò in sala da pranzo. Si sedette sulla sua solita sedia, rosso in viso per la rabbia. Claudia era in piedi accanto a lui, con le braccia incrociate e un sorriso trionfante sul volto.
“Cos’è questa storia che fai così tanti soldi?” chiese mio padre, agitando il foglietto in aria. “Pensi di potermi fregare?”
“Papà, sono i miei soldi. Pago le bollette di questa casa da quando avevo diciotto anni. Claudia non contribuisce in nessun modo. Tu spendi il mio stipendio in birra. Non pensi che meriti di tenerne un po’ per me?”
Emise una risata crudele. “Te lo meriti? Lascia che ti spieghi come funziona, Esteban. Tua sorella vuole studiare nell’università più prestigiosa del paese. Costa soldi. E io ho le mie spese. Quindi, d’ora in poi, l’80% del tuo stipendio andrà a Claudia. L’altro 20% è per me. È così semplice.”
Lo fissai, incapace di credere alla sua audacia. Ottanta per cento per lei, venti per cento per lui. E per me? Niente. La rabbia che avevo represso per anni mi esplose in gola, ma invece di un urlo, uscì come una risata. Isterica. Incontrollabile.
“Di cosa stai ridendo?” chiese mio padre, infastidito.
“Rido perché sono stufa”, dissi, asciugandomi una lacrima. “Stufa di dover sostenere due parassiti che pretendono di essere la mia famiglia. Stufa delle tue serate ubriache, papà. Stufa delle tue feste, Claudia. Quindi, sai cosa? Me ne vado. Me ne vado con il 100% del mio stipendio, e voi due potete pagare le vostre bollette. È così semplice.”
Il suo volto passò dalla rabbia all’incredulità. “Non sei tu a prendere le decisioni, Esteban! Hai un obbligo verso questa famiglia!”
“No”, dissi, con una calma che sembrava forgiata nel fuoco. “È finita.”
Andai in camera mia e iniziai a fare i bagagli. Lui mi seguì, urlando, cercando di bloccare la porta. Ma non ero più il ragazzo che chinava la testa. Lo spinsi via e lasciai quella casa senza voltarmi indietro.
Tre mesi dopo, il mio telefono squillò. Era Claudia. La sua voce, solitamente carica di arroganza, tremava di disperazione.
“Esteban, ti prego, devi aiutarci”, implorò. “Ci sfratteranno. Non abbiamo i soldi per pagare l’affitto. Io e papà… non sappiamo cosa fare”.
Una risata secca e amara mi sfuggì dalle labbra. “Sfrattare? Cosa c’entra questo con me? Non vivo più lì.”
“No, aspetta!” gridò, sull’orlo delle lacrime. “Non abbiamo niente! Il mio stipendio non basta! Ti prego, Esteban, sei la nostra unica speranza!”
“Il tuo stipendio non è abbastanza?” dissi, con voce fredda. “È buffo, Claudia. Quando lo spendevi per le feste, non sembravi mai preoccuparti dell’affitto. Ora, all’improvviso, sono io la tua salvatrice?”
Prima che potesse rispondere, mio padre gli strappò il telefono. “Esteban, ascoltami!” urlò, ma l’autorità nella sua voce era debole, intrisa di panico. “Pensi di potertene lavare le mani? Ti abbiamo dato un tetto sopra la testa, del cibo, una famiglia!”
“Chiariamo una cosa, papà”, dissi, sputando fuori le parole. “Per anni ho pagato quel tetto. Ho pagato il cibo. Ho pagato le tue dannate birre. E cosa ho ricevuto in cambio? Le tue prese in giro. Il tuo disprezzo. Mi chiami egoista? No. Sei tu l’egoista, che vive del mio stipendio mentre si ubriaca. Claudia è l’egoista, che mi ride in faccia mentre io mi ammazzo di lavoro.”
“Non farmi dire questo, Esteban”, lo interruppe con voce debole. “Hai soldi. Un sacco di soldi. Potresti salvarci. Tua sorella vuole un futuro!”
“Un futuro? Quello per cui volevi che pagassi con tutto il mio stipendio?” Risi di nuovo, più forte questa volta. “Mi avevi detto che era così semplice. Bene, ora te lo dico io: trova un lavoro, paga le bollette, sopravvivi. È così semplice.”
Ci fu un attimo di silenzio attonito prima che Claudia tornasse al telefono, singhiozzando. “Per favore, Esteban… siamo la tua famiglia.”
“Famiglia?” dissi, con la parola che mi bruciava in gola. “Una famiglia non ti usa. Una famiglia non ride di te mentre ti dissangua. Non sei la mia famiglia. Siete parassiti. E i parassiti, prima o poi, devono imparare a sopravvivere da soli.”
Riattaccai il telefono e, per la prima volta da anni, sentii finalmente il peso sul mio petto alleggerirsi.
Qualche settimana dopo, mia madre mi chiamò con voce carica di rimprovero. “Sono delusa da te, Esteban. Come hai potuto abbandonare la tua famiglia?”
Le ho raccontato tutto. Il bere, le prese in giro, gli anni di umiliazioni. Lei non voleva ascoltare.
“Sono la tua famiglia”, insistette. “Dovresti esserci per loro.”
“Non più, mamma”, dissi, con il cuore pesante ma determinato. “Ho chiuso. Se vuoi aiutarli, fallo.”
Ho tagliato l’ultima cravatta.
È passato un anno. Ho scoperto che Gustavo ora guida un taxi, facendo lunghi turni sotto il sole cocente. Claudia ha dovuto rinunciare a tutto il suo stipendio per pagare le bollette di un posto più piccolo. Niente più feste, niente più vestiti firmati. Solo la realtà che non hanno mai voluto affrontare.
Quanto a me, ora sono un responsabile regionale. La libertà ha il sapore del caffè sul balcone del mio appartamento, uno spazio pieno di libri e foto dei miei viaggi. La rabbia si è trasformata in pace. Ne affronto le conseguenze e, finalmente, irrevocabilmente, sono libero.
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