Stavo guidando da sola la vigilia di Natale quando mi è scoppiata una gomma su un’autostrada deserta del New Mexico. Un grido nell’oscurità mi ha condotto verso una neonata in una cappelliera. L’ho stretta forte per scaldarla e lì ho perso il mio cuore. L’ho cresciuta come una figlia, ma otto anni dopo, qualcuno è venuto a riprendersela.
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La vigilia di Natale ho guidato su un’autostrada deserta con entrambe le mani sul volante.
Lo stesso rituale di ogni anno: radio spenta, fari accesi che fendevano l’oscurità del deserto mentre mi dirigevo verso la casa dei miei genitori nel New Mexico. Mi dicevo che mi piaceva la tranquillità, che avevo scelto quella vita.
La verità era molto più complicata.
Anni fa, avevo percorso questa stessa strada con una donna sul sedile del passeggero. Sarah.
L’ho portata a casa per la vigilia di Natale. Pensavo fosse quella giusta. Poi l’ho beccata con la mia migliore amica una settimana prima del nostro matrimonio.
Fu allora che imparai che la solitudine era solo un’altra parola di sicurezza.
La neve scivolava leggera sull’asfalto, riflettendosi nei fari come un’elettricità statica. Ero in ritardo. Il sole era già scomparso dietro le montagne.
BANG!
Pensavo fosse lei quella giusta. Poi l’ho beccata con la mia migliore amica.
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Il volante sbandò bruscamente a sinistra. La mia spalla sbatté contro lo stipite della portiera. Spinsi l’auto sulla banchina, con il cuore che mi martellava nelle orecchie, le gomme che scricchiolavano sulla neve e sulla ghiaia mentre rallentavo fino a fermarmi.
“Perché adesso?” gemetti.
Non lo sapevo ancora, ma la risposta a quella domanda era lì, nel deserto, ad aspettarmi, come se il destino mi avesse condotto lì.
Quando aprii la porta, il vento entrò impetuoso, portando con sé il morso pungente dell’inverno.
Ho controllato il telefono. Nessun segnale. Ovviamente no.
Ero nel bel mezzo del nulla: niente case, niente luci. Solo deserto, neve e stelle così nitide da far male.
Ho aperto il bagagliaio. Stavo tirando fuori la ruota di scorta quando ho sentito un grido che mi ha fatto venire i brividi.
Mi trovavo nel bel mezzo del nulla.
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Era un suono sottile e rauco che sibilava tra l’artemisia.
“Ciao?”
Il grido si ripeté, più debole, più disperato. Presi la torcia e mi inoltrai tra la macchia e i cumuli di neve, seguendo il suono.
Ecco! C’era una cappelliera nella neve e il grido proveniva dal suo interno .
“No…” Accelerai, barcollando in avanti. “No, no…”
Il fascio di luce della torcia tremò quando la posai e sollevai il coperchio.
Dentro c’era una bambina. Aveva il viso rosso e tutto raggrinzito. Dio, era così piccola…
La afferrai. La coperta blu in cui era avvolta era fredda al tatto.
Pianse ancora una volta e il suono mi travolse.
Dentro c’era una bambina.
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La presi tra le braccia e la strinsi forte. Smise di piangere ed emise un piccolo suono contro il mio petto.
“Va tutto bene, tesoro, ci penso io.”
Mi tolsi la giacca e gliela avvolsi attorno. Le sue dita si infilarono nella mia camicia.
Rimasi lì, nella neve, con il suo peso che mi si adagiava addosso, mentre i pensieri mi passavano per la testa più velocemente di quanto potessi contenere.
Qualcuno l’aveva lasciata lì di proposito. La vigilia di Natale.
Lasciarla non era un’opzione. Nemmeno per un secondo.
Mi sentivo come se una forza superiore mi avesse condotto lì e mi avesse fatto scoppiare una gomma affinché potessi trovare quella bambina.
Decisi subito di adottarla, se possibile.
Seguirono le pratiche burocratiche e gli incontri con gli assistenti sociali che posero domande attente.
Qualcuno l’aveva lasciata lì di proposito. La vigilia di Natale.
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***
Il processo durò mesi. Quando finalmente me la misero tra le braccia con i documenti firmati, lei mi guardò con occhi scuri che sembravano sapere esattamente dove si trovasse. La chiamai Margaret e la crebbi da sola.
All’improvviso la mia vita non fu più tranquilla e solitaria.
È cresciuta così in fretta.
Un giorno, era una bambina piccola e strillava di gioia mentre barcollava verso di me sul tappeto del soggiorno. Poi, cercavo di non piangere mentre la guardavo allontanarsi da me il suo primo giorno di scuola.
L’ho chiamata Margaret e l’ho cresciuta da sola.
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Nonostante tutto, ho mantenuto le distanze dal resto del mondo.
Non uscivo con nessuno… non ci provavo nemmeno. Non volevo spiegare la mia vita a nessun altro, né dare loro l’opportunità di rovinare ciò che avevo costruito. Non era paura, solo… cautela.
Eravamo felici e avevo imparato a proteggere ciò che contava, a non lasciare entrare nessuno che potesse portarmelo via.
Ma ho fatto male i calcoli.
La minaccia proveniva dall’esterno e mi ha colto completamente di sorpresa la vigilia di Natale scorso.
Margaret aveva otto anni.
Non ho avuto appuntamenti… non ci ho nemmeno provato.
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La cena era finita e la casa era silenziosa. Margaret stava disegnando una specie di scena invernale al tavolo della cucina. Poi qualcuno bussò alla porta d’ingresso. Margaret mi seguì mentre mi dirigevo verso la porta.
Lì c’era una donna sulla trentina.
Il suo sguardo mi percorse, poi si fermò su qualcosa dietro di me. Margaret.
“È lei!”
Si avvicinò.
Mi fissava con qualcosa di simile alla disperazione negli occhi.
Il suo sguardo si posò su qualcosa dietro di me. Margaret.
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“Prepara le cose di tua figlia. Devi restituirmela. Questa non è una discussione. Se non lo fai… una brava persona soffrirà stanotte.”
“Cosa? Non capisco… Chi sei?”
Serrò la mascella. “Il mio nome non ha importanza. Ciò che conta è che lei non ti appartiene.”
Ero così vicino al panico. Ogni istinto mi urlava di sbattere la porta in faccia a quello sconosciuto, barricare le finestre e nascondermi da tutto questo… qualunque cosa fosse.
Ma lo sguardo intenso negli occhi di quella donna mi diceva che non potevo scappare da questo.
“Ciò che conta è che lei non ti appartiene.”
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“No. Ti sei presentato alla mia porta e hai fatto una richiesta assurda. Devi darmi delle spiegazioni.”
“Sono sua zia. Mia sorella era sua madre.”
La parola “madre” mi colpì come un piatto caduto.
“Questa bambina è stata abbandonata nel deserto quando era ancora una neonata. Nella neve.”
“Non è stata abbandonata! Le è rimasta la speranza.”
“Resta la speranza? Stai scherzando? Quale speranza? Che non morisse congelata?”
Alla fine ho iniziato a urlare, cosa che non ho mai fatto.
La parola “madre” mi colpì come un piatto caduto.
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Margaret emise un suono sommesso dietro di me.
La guardai mentre faceva un passo indietro, con qualcosa di simile alla paura nei suoi occhi. Ma non per colpa mia. Stava fissando la donna, sua zia. Mi misi tra loro senza pensarci.
“Non puoi riscrivere quella sera”, dissi. “Perché sei qui?”
La donna soffiò aria tra i denti.
“Mio figlio è malato. Molto malato. Ha bisogno di un trapianto e il tempo stringe. Quella ragazza è di famiglia!”
Puntò il dito in aria.
“Bisogna sottoporla al test il prima possibile. Potrebbe essere la persona compatibile di cui abbiamo bisogno.”
“Ha bisogno di un trapianto e il tempo stringe.”
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La donna mi afferrò i risvolti del cappotto e mi fissò con occhi troppo luminosi, troppo spalancati.
“Ho passato anni a cercarla. Deve venire con me. Deve salvare mio figlio. Non puoi capire cosa significhi vedere il proprio figlio svanire.”
Stavo quasi per cedere. Non volevo essere la causa della sofferenza di qualcun altro, e suo figlio doveva soffrire perché lei potesse cercare nei registri e in qualche modo rintracciare Margaret, ma… non era giusto.
La voce di Margaret mi fece breccia nei pensieri.
“Papà? Mi stai mandando via?”
“Salverai mio figlio. Sarai-“
“Deve salvare mio figlio.”
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“No. Mai. Non andrai da nessuna parte.” Mi voltai verso la donna. “Non puoi presentarti qui e spaventare mio figlio con le tue pretese.”
“Non è tua figlia. L’hai appena trovata. Questo non la rende tua.”
La rabbia che avevo sepolto sotto la routine e il silenzio si fece strada. La lasciai emergere.
“L’ho trovata, ma soprattutto l’ho tenuta . Sono rimasta e mi sono presa cura di lei quando nessun altro lo faceva. E mi dispiace per tuo figlio, ma la sua sofferenza non ti permette di rivendicare nulla di mia figlia.”
Le spalle della donna si abbassarono. “Se non vieni con me stasera, mio figlio potrebbe morire.”
“La sua sofferenza non significa che tu possa rivendicare alcuna parte di mia figlia.”
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Chiusi gli occhi per un secondo. Quello era il momento in cui avrei scelto l’isolamento e il ritiro, qualsiasi cosa pur di allontanare silenziosamente il pericolo. Invece, presi il telefono.
“Cosa fai?”
“Chiamerò la polizia e un medico. Perché niente di tutto questo ha senso e non permetterò alla paura di prendere decisioni per me.”
“Non puoi…”
“Io posso, e lo faccio.”
Margaret attraversò la stanza e mi prese la mano. Sentii le sue dita stringersi nella mia manica, come quando era una bambina nella neve.
Gli agenti arrivarono entro 20 minuti.
Poi un assistente sociale.
Presi il telefono.
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La storia della donna si è svelata attraverso semplici domande.
Suo figlio esisteva, ed era malato. Ma i cugini non erano compatibili, e Margaret era comunque troppo piccola per fare il test. Niente di ciò che aveva minacciato era valido dal punto di vista medico o legale.
Un agente prendeva appunti mentre il suo collega parlava con la donna.
“Signora, capisce cosa ha fatto qui?”
La donna si lasciò cadere su una sedia, piangendo.
“Volevo solo salvarlo.”
Le misi una mano sulla spalla.
Suo figlio esisteva ed era malato.
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“Lo so, ma non è così che si fa. Non puoi rivendicare un figlio abbandonato da tua sorella perché ti fa comodo. Ci deve essere un modo migliore… fondazioni, una campagna di sensibilizzazione, un appello ai donatori, qualcosa di realmente fattibile.”
La scortarono fuori poco prima di mezzanotte.
Più tardi, quando la casa tornò silenziosa, Margaret si sedette sul bordo del letto.
“Non tornerà, vero?”
“No. Non lo è.”
“Va bene.” Mentre spegnevo la luce, aggiunse: “Non mi hai tradita.”
“Non lo farò mai.”
“Non mi hai tradito.”
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E per la prima volta da anni, ho creduto che per mantenere ciò che amavo non fosse necessario scomparire dal mondo. Bastava solo restarci, dire la verità e rifiutarmi di lasciare che la paura decidesse per me.
Chiusi la porta e tornai in soggiorno.
Le luci dell’albero di Natale erano ancora accese.
Mi sedetti sul divano e li fissai a lungo.
Per conservare ciò che amavo non era necessario scomparire dal mondo.
Il protagonista aveva ragione o torto? Discutiamone nei commenti di Facebook.
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