Mi sono sposata a 25 anni, pensando che il matrimonio fosse il lieto fine che ogni donna sognava. Ma dopo tre anni, ho capito che era stata la decisione peggiore della mia vita.
Quel giorno, bruciavo con una febbre di oltre 40°C. Il mio corpo tremava, la testa mi girava, ogni arto era pesante come una pietra. Tutto ciò che volevo era restare ferma e riposare. Eppure, quando arrivò la sera e mio marito, Hung, tornò dal lavoro, le prime parole che gli uscirono dalla bocca furono un’espressione accigliata:
“Perché il riso non è pronto? Perché non hai cucinato?” Cercai di sollevarmi, sussurrando debolmente:
“Io… ho la febbre. Oggi non ce la faccio. Solo per stasera, la recupererò domani.”
Ma i suoi occhi si riempirono di rabbia. “A cosa serve una donna che non riesce nemmeno a cucinare una pentola di riso?” abbaiò, prima che il suo palmo mi colpisse la guancia con la forza di un tuono.
Il viso mi bruciava, le lacrime mi scendevano incontrollabili. Non capivo se fosse per il dolore o per l’umiliazione. Cercai di protestare: “Hung… sto davvero male…”, ma a lui non importava. Entrò di corsa in camera da letto, sbatté la porta, lasciandomi tremante sul divano.
Quella notte, delirante per la febbre, realizzai la verità: l’uomo che avevo chiamato mio marito non mi aveva mai amata. Non mi aveva mai vista come una compagna, solo come una serva.
Al mattino, sapevo che non potevo più andare avanti. Con mani tremanti ma un cuore stranamente calmo, compilai i documenti per il divorzio e firmai. Entrando in soggiorno, dissi senza mezzi termini:
“Hung, voglio il divorzio. Non vivrò più così.”
Prima che Hung potesse rispondere, mia suocera, la signora Lanh, uscì di corsa dalla cucina con voce tonante:
“Divorzio? Chi pensi di spaventare? Questa casa non è un posto da cui puoi andartene così facilmente!”
Mi puntò contro il dito, urlando più forte:
“Se te ne vai, finirai a mendicare per strada. Nessuno vorrà una moglie inutile come te!”
Fu un altro schiaffo, ma questa volta non mi fece male. Mi alzai in piedi, la guardai negli occhi e risposi con calma:
“Mendicare per strada sarebbe comunque meglio che vivere in questa casa senza dignità. Almeno i mendicanti sono liberi. Preferisco mendicare che essere l’ombra della tua famiglia.”
La stanza piombò nel silenzio. Persino Hung, che si precipitava fuori gridando, rimase immobile sotto il mio sguardo. Per la prima volta, non avevo paura.
Con una piccola valigia, lasciai tutto alle spalle. I vicini sussurravano mentre me ne andavo: “Povera lei, ma è coraggiosa”.
La vita dopo non è stata facile. Ho affittato una stanzetta, sono tornato al lavoro e sono guarito lentamente. Ma ogni mattina, quando mi svegliavo, provavo sollievo. Niente più schiaffi improvvisi, niente più notti passate nella paura.
Un mese dopo, la mia forza e il mio spirito sono tornati. Il lavoro è diventato più fluido, gli amici mi hanno incoraggiato e i colleghi mi hanno offerto supporto. Ho capito che la felicità non sta in una casa lussuosa, ma nella pace e nel rispetto.
Nel frattempo, Hung e sua madre affrontarono la loro stessa rovina. La voce della crudeltà di Hung si diffuse e il loro negozio perse clienti. La gente li evitava, stanca dell’arroganza della signora Lanh.
Col passare dei mesi, sono diventato più forte, più libero. Spesso ripenso a quella notte febbrile: è stato il punto di svolta che mi ha salvato.
Una volta qualcuno mi chiese se mi pentivo del divorzio. Risi.
“Rimpianti? No. L’unico rimpianto che ho è di non essere partito prima. Se non avessi firmato quei documenti quel giorno, vivrei ancora come un’ombra. Ora sono libero, e la libertà è il dono più grande di tutti.”
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