“Mamma, quella è la signora con i vermi.”
Le parole trafissero il chiacchiericcio della festa promozionale come una sirena. Mi bloccai, stringendo la manina della mia bambina di quattro anni, Mira, pregando che nessun altro avesse sentito. Ma era successo. Alcuni ospiti lì vicino si voltarono verso di noi, con un’espressione di curiosità dipinta sui volti.
Mi accovacciai velocemente. “Tesoro, cosa intendi?”
Mira indicò con la schietta onestà che solo una bambina poteva avere. “Laggiù. Quella signora. Quella con i vermi rossi nel letto.”
Mi si rivoltò lo stomaco mentre seguivo con lo sguardo il suo dito attraverso la sala affollata. In piedi vicino al bancone, a ridere troppo liberamente, c’era una donna che conoscevo dall’ufficio di Theo: Nora, una collega della contabilità. Era tutto ciò che io non ero quella sera: audace, glamour, radiosa nel suo abito nero.
Theo, mio marito da sette anni, era dall’altra parte della stanza, a crogiolarsi nell’euforia della sua promozione. L’azienda aveva organizzato un’intera festa per onorare la sua collaborazione, e la stanza sembrava ruotare attorno a lui. Eppure, ecco mia figlia, che indicava un’altra donna e le parlava di segreti che non avrebbe mai dovuto conoscere.
“Vermi?” sussurrai di nuovo, cercando di liquidare la cosa come una sciocchezza infantile.
“Sì”, rispose Mira con sicurezza. “Quelle rosse. Sul suo letto. Papà ha detto di non dirtelo perché ti saresti arrabbiato.”
Mi sentii come se il pavimento sotto di me stesse cedendo. Riuscii a fare un sorriso tirato, mi scusai per aver interrotto la conversazione cortese che stavo facendo e accompagnai Theo nel corridoio del guardaroba.
«Dice che l’hai portata a casa di Nora», sibilai.
Theo sbatté le palpebre, colto di sorpresa. “Cosa? Non ora, Emma. Questa è la mia serata.”
“Rispondimi”, ho chiesto.
Lui rise nervosamente, liquidando la cosa. “Deve aver capito male. Una volta Nora ha lasciato dei fascicoli a casa, li ho presi con Mira. Ha visto dei bigodini e ha pensato che fossero vermi. Ecco.”
“Allora perché,” dissi lentamente, ogni parola tremante di rabbia, “le hai detto di tenermelo nascosto?”
Il volto di Theo si oscurò, la sua facciata sicura si incrinò. Per un breve secondo, il silenzio rispose dove le sue parole non potevano. E in quel silenzio, capii.
La festa continuava alle nostre spalle, con musica e risate che echeggiavano debolmente. Ma in quel corridoio, tutto ciò che pensavo di sapere sul mio matrimonio crollò.
Il viaggio di ritorno a casa fu soffocante. Mira si addormentò sul sedile posteriore, ignara della tempesta che si stava scatenando tra i suoi genitori. Guardavo fuori dal finestrino, trattenendo le lacrime, mentre Theo tamburellava con le dita sul volante, fingendo di non essere successo nulla.
Dopo aver messo Mira a letto, l’ho bloccato in cucina. “Basta con i giochi. Eri a casa sua?”
Theo sospirò profondamente, allentandosi la cravatta. “Emma, non è andata così. Stai ingigantendo la situazione.”
“Hai mentito a nostra figlia. Le hai detto di nascondermi delle cose. Non dirmi che sto esagerando.”
Si massaggiò le tempie. “Non volevo creare problemi. Sei sempre così sospettosa. Nora è solo una collega, niente di più.”
Ma le sue parole erano vuote, e il tremito colpevole nella sua voce lo tradiva. Avevo condiviso sette anni di matrimonio con quest’uomo: sapevo quando mentiva.
Non ho urlato. Non ho lanciato oggetti. Ho lasciato che il silenzio aleggiasse tra noi come una lama. “Voglio la verità”, ho detto.
Evitò il mio sguardo, borbottando scuse. Alla fine, se ne andò, lasciandomi in cucina con nient’altro che le innocenti parole di Mira che mi risuonavano nelle orecchie. “Papà ha detto di non dirlo alla mamma…”
Quella notte, non dormii quasi per niente. Fissai il soffitto fino all’alba, la mia mente ripercorreva ogni sottile segnale che avevo ignorato: le notti in bianco al lavoro, le telefonate sommesse, le occhiate insistenti alle feste aziendali. Il mio matrimonio perfetto si stava sgretolando sotto i miei piedi mentre ero troppo impegnata a crederci.
La mattina dopo, mentre Theo faceva la doccia, aprii il suo portatile. Scorrendo i suoi “contatti di lavoro”, trovai il numero di Nora. Mi tremavano le mani mentre digitavo un messaggio: “Ciao, sono Emma. Sto aiutando a organizzare la festa di Natale dell’azienda. Vuoi prendere un caffè per rivedere la lista degli invitati?”
La sua risposta arrivò in meno di cinque minuti: “Certo! Quando?”
Due giorni dopo, mi sedetti di fronte a lei in un bar tranquillo. Nora era immacolata, con ogni capello al suo posto, il sorriso studiato. Non lo negò quando menzionai le parole di Mira. Anzi, mescolò il suo caffellatte e disse con calma: “Mi chiedevo quando avresti capito. Theo ha detto che non ci sarebbe voluto molto. Una volta che te ne fossi andata, avremmo potuto smettere di nasconderci”.
Mi si strinse la gola. “Quindi ti sta bene essere l’altra donna? La scelta di riserva?”
Lei sorrise freddamente. “Mi sta bene essere scelta, prima o poi.”
Ecco fatto. Era la risposta di cui avevo bisogno.
Mi alzai, lasciando il mio caffè mezzo bevuto. “Allora è tuo.”
Uscendo dal bar, mi sentii stranamente calma. Il dolore che avevo temuto non mi colpì come una tempesta: fu più silenzioso, come l’ultimo scatto di una serratura. L’uomo che credevo fosse il mio compagno, il padre di mio figlio, mi aveva già lasciato molto tempo fa. Stavo solo recuperando il tempo perduto.
Nelle settimane successive, ho presentato istanza di separazione. Con calma e attenzione, ho raccolto i documenti, ho parlato con un avvocato e ho predisposto accordi di affidamento che davano priorità a Mira. Theo non si è nemmeno opposto. Si è trasferito da Nora quasi subito, come se la mia decisione lo avesse liberato per vivere la vita che aveva già scelto.
Ma la vita con Nora non era come l’aveva sognata. Mira detestava andare a trovarli. Tornava a casa raccontando dei loro continui litigi: a cena, per le faccende domestiche, per le regole. Theo, un tempo così affascinante, ora sembrava stanco, e borbottava mentre accompagnava i bambini come un uomo che si stava già pentendo delle sue scelte.
Quanto a me, ho iniziato a guarire. Mi sono iscritta a un corso di ginnastica locale, ho ripreso in mano i miei pennelli e ho decorato la stanza di Mira con stelle fosforescenti. Le notti che un tempo trascorrevo a piangere si sono trasformate in notti di quieta pace. Mira e io abbiamo costruito un nuovo ritmo insieme, libero da segreti e bugie.
Una sera, mentre eravamo rannicchiati a letto, Mira chiese dolcemente: “Mamma, perché papà non vive più con noi?”
Le baciai la fronte. “Perché ha mentito sui vermi.”
Lei annuì seriamente, i suoi grandi occhi castani erano saggi nonostante la sua età. “Mentire è sbagliato.”
“Sì, lo è”, ho concordato.
Poi mi abbracciò forte, sussurrando: “Sono contenta che non abbiamo vermi”.
Risi, stringendola forte. “Anch’io, tesoro. Anch’io.”
E in quel momento ho capito: non avevo perso un matrimonio. Mi ero liberata di una bugia. Ciò che avevo guadagnato era molto più grande: la verità, la libertà di ricostruire e la possibilità di crescere mia figlia in una casa senza vermi, senza segreti, solo amore.
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